Avant d’entrer☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾

Ce que tu t’apprêtes à lire
est une voix qui te parle.
Et qui ne vient pas d’un autre.
Elle vient de plus loin.

Ses mots ne soignent pas par la logique,
mais par la reconnaissance.
C’est un livre à ressentir.
Ses pages sont à lire comme une traversée.
À vivre comme une guérison.
À murmurer comme une prière.

Ce texte-médecine…
Est un lieu à rejoindre.

Un lieu ancien.
Il ne se trouve pas sur une carte.
Mais dans ton corps.
Dans ta mémoire.
Dans cet espace au fond de toi
où quelque chose sait…
sans savoir comment.

C’est une présence.
Une Conscience.

Une voix qui ne t’enseigne rien,
mais te rappelle.
Quelque chose que tu savais.
Avant les efforts.
Avant les armures.
Avant qu’on te demande d’être autre chose que toi.

Ce texte est un passage.

Un tissage lent,
entre ton cœur et ta voix,
entre ta fatigue et ton souffle,
entre ta blessure et ta lumière.

Tu n’as rien à comprendre.
Tu n’as rien à résoudre.
Tu n’as même pas à changer.

Juste à reconnaître.
Ce que tu portes déjà.
Ce que tu as toujours porté.
Et qui n’attendait que ce moment
pour se redresser doucement,
comme une fleur qui repousse dans les ruines.

Lis ce texte comme on marche pieds nus.
Lis-le comme on se parle à soi-même quand personne n’écoute.
Lis-le comme une prière sans nom,
une guérison sans promesse,
un amour sans condition.

Et si quelque chose en toi pleure,
ou frissonne,
ou se tait plus longtemps que d’habitude…

Alors c’est que le soin a touché sa cible.
Et que tu es déjà en train de revenir à toi.

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