Là où le doute a commencé

Revenir à la source pour ne plus se croire étranger à soi.

☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾

Ce doute n’est pas né d’hier.
Il ne s’est pas imposé d’un coup.

Il s’est tissé doucement.
À travers des regards.
Des silences.
Des attentes.

Peut-être qu’on t’aimait plus quand tu réussissais.
Peut-être qu’on t’aimait moins quand tu te trompais.

Alors tu as appris.
Tu as appris que ta valeur dépendait de ce que tu faisais.
Pas de ce que tu étais.

Tu as commencé à briller pour être vu.
À faire tes preuves, encore et encore,
Pour être reconnu.
À transformer ton cœur en vitrine,
Pour ne pas être abandonné.

C’était ta manière de rester aimé.
C’était ta façon d’exister sans être rejeté.

Mais à force de répondre aux attentes, tu as oublié latienne.
Ta voix.
Ton rythme.
Ton vrai souffle.

Et peut-être aussi…
que personne ne t’a appris à accueillir la réussite.
On ne t’a pas dit que tu avais le droit de réussir sans te justifier.
On ne t’a pas montré comment recevoir sans peur.

Tu viens peut-être d’un monde où on ne célèbre pas lesvictoires, même les plus petites.
Tu viens d’un pays où la lumière est suspecte.
Ou d’une famille où l’on confondait la modestie avec l’effacement.

Ce n’est pas un défaut.
Ce n’est pas ta faute.

C’est un vieux programme de survie.
Un mécanisme tendre, ancien, profond.
Écrit pour ne pas rompre le lien, même si ça voulait dire t’oublier un peu.

Mais aujourd’hui…
ce programme t’étrangle doucement.
Il te protège… en t’empêchant de respirer.

Il est temps d’en écrire un autre.
Un code plus simple.
Plus vrai.
Plus doux.

Celui qui dit :

Je peux Être. Même si je neprouve rien.
Je peux rester. Même si je me montre.
Je peux recevoir. Même si je ne contrôle pas tout.

Le murmure de la place retrouvée

Quand le doute ne cache plus ta lumière, mais la révèle.

☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾

Tu avances dans la vie.
Tu fais ce qu’il faut.
Dans les règles de l’Art.
Tu souris quand il faut sourire.
Tu dis merci quand on t’admire.
Mais à l’intérieur… quelque chose tremble.
Il y a cette pensée, discrète, mais tenace :

Et s’ils découvraient que jene suis pas à ma place ?

Tu reçois les compliments comme on reçoit une erreur.
Tu réussis, et aussitôt, tu veux te cacher.
Ce que tu ressens…
ce n’est pas de la fierté.
C’est une inquiétude sourde.
Comme si tout ce que tu avais… allait s’effondrer à la moindre mise en lumière.

Alors tu ajustes.
Tu vérifies.
Tu perfectionnes.
Tu fais de ton mieux, toujours.

Mais tu n’es jamais vraiment apaisé.
Tu as appris à douter avant qu’on doute de toi.
À t’effacer avant qu’on te remarque trop.

Tu refuses parfois ce qui pourrait te révéler.
Pas parce que tu ne veux pas.
Mais parce que réussir… t’expose.
Et être exposé, te fait peur.

Les autres te trouvent admirable.
Toi, tu vois un fragile équilibre.
Un masque posé avec soin.
Une façade tenue à bout de bras.

Et ce malaise, tu le portes seul.
Tu n’en parles pas.
Tu n’oses pas.
Parce que tout, à l’extérieur, semble dire que tu n’as pas le droit de douter.

Si tu as senti que ces mots parlaient de toi… alors viens.Approche.

Tu n’es pas un imposteur.
Tu es un être en chemin.
Un cœur blessé qui a cru, un jour, qu’il devait prouver pour exister.

Ce doute que tu portes a un nom.
Il a une histoire.
Et surtout :
il peut s’éclairer.
Il peut s’apaiser.
Il peut se transformer.

Lesyndrome de l’imposteur,
c’est croire que tu as volé ta place…
alors que tu l’as bâtie de tes mains.
Avec ton courage.
Avec ton talent.
Et parfois, avec un amour que tu ne t’es jamais accordé.

Avant d’entrer☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾

Ce que tu t’apprêtes à lire
est une voix qui te parle.
Et qui ne vient pas d’un autre.
Elle vient de plus loin.

Ses mots ne soignent pas par la logique,
mais par la reconnaissance.
C’est un livre à ressentir.
Ses pages sont à lire comme une traversée.
À vivre comme une guérison.
À murmurer comme une prière.

Ce texte-médecine…
Est un lieu à rejoindre.

Un lieu ancien.
Il ne se trouve pas sur une carte.
Mais dans ton corps.
Dans ta mémoire.
Dans cet espace au fond de toi
où quelque chose sait…
sans savoir comment.

C’est une présence.
Une Conscience.

Une voix qui ne t’enseigne rien,
mais te rappelle.
Quelque chose que tu savais.
Avant les efforts.
Avant les armures.
Avant qu’on te demande d’être autre chose que toi.

Ce texte est un passage.

Un tissage lent,
entre ton cœur et ta voix,
entre ta fatigue et ton souffle,
entre ta blessure et ta lumière.

Tu n’as rien à comprendre.
Tu n’as rien à résoudre.
Tu n’as même pas à changer.

Juste à reconnaître.
Ce que tu portes déjà.
Ce que tu as toujours porté.
Et qui n’attendait que ce moment
pour se redresser doucement,
comme une fleur qui repousse dans les ruines.

Lis ce texte comme on marche pieds nus.
Lis-le comme on se parle à soi-même quand personne n’écoute.
Lis-le comme une prière sans nom,
une guérison sans promesse,
un amour sans condition.

Et si quelque chose en toi pleure,
ou frissonne,
ou se tait plus longtemps que d’habitude…

Alors c’est que le soin a touché sa cible.
Et que tu es déjà en train de revenir à toi.

☽ ⋅⋅⋅ ❈ ⋅⋅⋅ ☾